Au jardin calme apparurent les foules, mi-grotesques, à peu près pitoyables
Comme ce spectacle quotidien au sein de mes affres
Les beautés brûlées, les parfums évanouis otages de la vanité des sables
Dans ce désert ni pureté, ni jeunesse, ni vieillesse ... Le monde bâfre
Ogres qui roucoulent, amers désenchantés
Hères sans feu, visages sans vie, comme la douleur qui nous ment
Personne n'ose goûter le sel de l'enfer, l'épice de la liberté
Même les enfants fatigués, déjà, déclinent la grammaire des déments
Ce n'est pas faute d'essayer, de mettre son coeur à nu
Mais le vaste crassier a bouché les veines vives de nos corps secrets
Qui distingue encore au fond de la mine le sourire discret ?
L'humour, la bonté légère, la tendresse crue ?
Les familles ébahies, dispersées dans l'oubli
Se gorgent des opiums que leurs peurs ont fournis.
Inscription à :
Publier les commentaires (Atom)
6 commentaires:
point de vue perso : Ca c'est le côté cracra du scorpion qui s'exprime
Le message ci-dessus vient de ta soeur. Donc, on dit ce que l'on pense. L'etat d'esprit qui t'a inspiré ces ligne n'est pas celui que je préfère chez toi. Baisers.
ici, tout n'est que désordre, rage et vomissures. Quel est ton message ? Il y a là une valse de jolies phrases dispersées façon puzzle dans une nappe de dégoût, de vice, et de crachats, ou je vois des êtres danser en invoquant Satan le corps enduit de leurs propres excrements. Puis des vertues citées avec mélancholie, dans un soupir enroué. Ta soeur
Ce texte est magnifique, complètement rimbaldien et sans référence littéraire exacte. "Ogres qui roucoulent", c'est ça la poésie, et cet épice de la liberté qui est douleur....immédiate je dirais. Désenchantement sans doute mais salve d'avenir. Oui la bonté, "contrée énorme où tout se tait" (Appolinaire)
Pour les fautes de frappe et les inversions adressez-vous aux objets introuvables.
Qui est "le cinglé", j'adore son esprit. Diane, la soeur biologique
Enregistrer un commentaire